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De vuelta a clases...

2011-04-14T14:04:00.001-07:00

Tras varios años de ausencia, he decidio volver a escribir, opinar, reflexionar o simplemente divagar sobre historia, política, actualidad, etc. Será un espacio para expresar mi frustración en medios de comunicación tradicionales, como también la posibilidad de mostrar un punto de vista diferente al que acostumbramos obtener de plataformas multimediales. Claro, también es una invitación para todos quienes se sientan identificado para aportar con ideas, críticas o pensamientos de todo lo divulgado por este humilde servidor. Bienvenidos al MURO DE LOS LAMENTOS.

Carta al director: Referente al femicidio

2007-09-30T09:14:00.000-07:00

Ayer, 29 de octubre, envié una "carta al director" al diario El Mercurio. No se publicó.
Utilizo este lugar para su publicación.

Señor Director:

En respuesta al llamado realizado por el candidato a la presidencia de la república, Sebastián Piñera, y a la vocera de RN, Lily Pérez, quienes pidieron sancionar con más dureza las penas de “femicidio”, quisiera hacer ver lo señalado en el código penal artículo 390, referido al parricidio:

“El que conociendo las relaciones que lo ligan, mate a su padre, madre o hijo, a cualquier otro de sus ascendientes o descendientes o a su cónyuge o conviviente, será castigado, como parricida, con la pena de presidio mayor en su grado máximo o presidio perpetuo calificado”.

Resalto lo referente a la muerte de pareja o conviviente y las penas ya asignadas. El parricidio, y por ende el femicidio, es de aquellas conductas que tienen mayor penalidad en nuestro país.
Sería bueno que antes de hacer apariciones y llamados –de manera reiterada y con un claro abuso mediático-, nuestros políticos lean las leyes que ellos mismo están llamados a crearlas, aceptarlas, conocerlas y garantizar su aplicación.

Cristián Donoso
Estudiante de periodismo Universidad Alberto Hurtado

Cruenta realidad... a pasos de nuestras casas.

2007-06-14T14:05:00.000-07:00

Para los que leyeron el Post anterior, "Cruenta Realidad...", aquí les dejo un reportaje que narra una historia muy parecida a la que diariamente se vive en las favelas de Río de Janeiro... pero en nuestro país.

Excelente reportaje realizado por el periodista Arturo Galarce en la revista Zona de Contacto del diario El Mercurio.
Historia humana, real, muy bien escrita. Salió en el suplemento impreso del viernes pasado, y ahora se puede encontrar en el sitio de emol.
Muchos creen que el periodismo de hoy es una basura, pero este reportaje logra remover el interior de cada uno que lo lee; y hace replantearnos la visión que tenemos de nuestras vidas y la de los demás. Es una historia que muestra una realidad desconocida para nuestro país, que cada día tiñe de rojo los barrios más pobres de nuestro querido Chile de forma desconocida y silenciosa.

Si eso no es buen periodismo, ¿qué lo es?

REPORTAJE: Jóvenes Pistoleros.

Por favor, hagan que todos sus amigos lean el reportaje.

pd: este reportaje será premiado... lo adelanto hoy, 14 de junio 2007.

Cruenta realidad...

2007-04-18T17:13:00.000-07:00

Hace una semana, el perfecto de Río de Janeiro –Director del Gobierno Regional del estado de Río de Janeiro- envió una petición al gobierno brasilero para enviar nuevas tropas de Policía Militar (PM) a la ciudad, puesto que las bajas en estos últimos años habían mermado la capacidad de reacción de las tropas cariocas. Dos días después, el presidente Lula da Silva entregó un comunicado permitiendo el envío de cientos de hombres armado que incluyeron la Fuerza Nacional de Seguridad (FNS), tropas de las Fuerzas Armadas y también un aumento en la dotación de la Guardia Municipal para apoyar con más fuerza a la Policía Militar.

La grave situación que vive la Ciudad de Río de Janeiro es producto de una constante lucha armada entre los narcotraficantes que habitan en las numerosas favelas y las tropas de PM. Luchas que han invadido el diario vivir de los ciudadanos comunes y corrientes, que día a día ven como más y más “inocentes pagan por pecadores”.

Hace tan solo dos meses atrás, un brutal asesinato llenó las portadas de los diarios mundiales. Un pequeño niño de tan solo 6 años fue arrastrado por más de 3 kilómetros en un auto previamente robado a su madre. João Hélio era su nombre.
Hoy, pasado dos meses de aquella horrible muerte realizada por tres jóvenes menores de edad, João es el mártir de toda una nación que a gritos pide paz y libertad.

Pero la historia de ese niño es una entre las miles ocurridas tan solo este año. Diariamente ocurren silenciosas muertes en las calles de la ciudad. Hace tan solo dos domingos atrás, el policía militar Guaracy de Oliveira, quien servía en el cuerpo de seguridad del Gobernador y su familia, fue acribillado a balazos en las puertas de su casa.

Mientras todos miran con horror las imágenes de Virginia Tech en Estados Unidos, aquí en Río de Janeiro, un grupo de jóvenes le quitó la vida a trece personas a plena luz del día en el centro de la ciudad.
Luego de asaltar un local cercano al edificio de la Prefectura, los asaltantes se enfrentaron a la Policía Militar por más de 10 horas; dejando poco más de una decena de muertos y tres heridos.

Estos hechos ocurren a diario. Cada día se escuchan zumbar a lo lejos ráfagas de disparos; cada día, Río despierta con portadas de diarios manchadas de sangre y lágrimas. El documental “Ciudad de Dios” es un vivo reflejo de cómo están las cosas aquí en Brasil; una gerra civil que difícilmente tendrá fin en el corto plaza… pero las autoridades ya comenzaron a tomar cartas en el asunto.

Como se lee en las calles: “Que la muerte de João no sea en vano”.

Meu Aniversario...

2007-04-11T11:35:00.000-07:00

Oi todos:

O último domingo foi meu aniversário. Foi incrível!

Meus paẽs estuverom aqui com minha enamorada. Recorremos todo Río: O Cristo, o Pão de Azùcar, praias e mais. Foi espetacular mas eu senti saudades de todos os meus amigos, meus irmãos e minha familia.

Agora só quedam quatro meses para ir embora. Quando eu volte, vou fazer uma fiesta muito grande para celebrar meu aniversario. Estam tudos convidados.

Tenho que ir a practicar Futsal na minha Universidade: Puc-Río… AGORA!
Cumprimentos para tudos da minha parte.

Chao

(Hablar es más fácil; escribir me costó una enormidad… pero va mejorando)

Para ver fotos entretenidas, métanse aquí

O Lago dos Cisnes...

2007-03-31T18:28:00.000-07:00

Hoy estoy feliz... casi renovado.
Acabo de ver junto a mi polola, por primera vez, una obra de ballet clásico: "El lago de los cisnes" de Piotr Ilich Tchaikovsky.

Una sola palabra: INCREIBLE.

Nunca fui muy aficionado a dichos espectáculos u otros similares (óperas, Conciertos de cámara, etc.), pero sabiendo que dicha obra cumplía 130 años de vida y estando en Río de Janeiro, me dije: "llegó el momento". Y la única conclusión a la que llegué fue que llevo 23 años de mi vida perdiéndome verdaderos espectáculos de cultura, belleza y entretención.

Me gusta bailar; pero no ese tipo de baile. Y aunque siento un pequeño rechazo por las posturas que ofrece, debo reconocer que la perfección y belleza de los movimientos te compenetraban en el espectáculo como si estuvieses viendo a verdaderas bandadas de cisnes.

Un punto necesario en este comentario es el valor de la entrada: módicos $5000 pesos chilenos para presenciar un espectáculo -palco- en el Teatro Municipal de Río de Janeiro, muy cerca de la primera fila

¿Cómo no va a dar ganas de ver, presenciar, imbuirse y participar de espectáculos culturales como ese con un precio alcanzable para todas las personas?

Y no fue una excepción... es así. De hecho, los domingos hay conciertos de música clásica por sólo un real ($250 aprox.).

El próximo mes van a presentar "Las Bodas de Fígaro"; y sin duda será mi segundo gran espectáculo cultural en un Teatro Municipal... si es que antes no vuelvo a ir.
Lo único que les puedo decir es que aprovechemos los espacios culturales que nos entrega el país... y de una vez por todas exijamos un precio razonable.

Digan lo que digan...

2007-03-24T05:48:00.000-07:00

Hoy juega Chile contra Brasil. Ayer me paseé por las calles de Río de Janeiro con la polera de la selección. Sí, todos sabían que era extranjero… pero me dio lo mismo. Siempre he sentido un gran apego por ella; más bien por Chile. Será que siempre tuve el sueño de jugar por nuestro país vistiendo “la roja de todos”.

Soy patriota. Y mucho. Con orgullo pululo por las calles extranjeras con un escudo en mi mochila que resalta por una inmensa estrella blanca en medio de un fondo rojiazul. Debo reconocer que muchas veces se me han puesto los pelos de punta al ver aquella hermosa segunda bandera más bonita del planeta en la cumbre de alguna montaña inalcanzable para la mayoría de los mortales. Como también he bajado la cabeza al ser reconocido como “los lanzas europeos”. Es que para mí, Chile es pasión.

Debo ser de los pocos seguidores de “Chile” en su máximo esplendor. Me acuerdo, siendo muy pequeño, haberme despertado todas las madrugadas para ver una joven sub 17, con Rozental y Neira a la cabeza. O haber sufrido con lágrimas en los ojos las medallas olímpicas. Y para las eliminatorias del mundial 2002 –la peor eliminatoria de Chile a lo largo de su historia- fui a todos los partidos jugados en Chile al estadio; y en ningún momento dejé de alentar… ni si quiera cuando perdíamos 1 - 3 contra Venezuela y todo el público comenzó a pifiar y a cantar “ole” contra nuestro país… incluso los mismos chilenos.

Chile es pasión. El fútbol es pasión. Hoy, a las 11 de la mañana, los transantiago, cambios de gabinete, marlenes olivaríes… todos los problemas quedaran en el olvido por 90 minutos; donde un país se une al son de un “puro chile”; esperando que 11 guerreros mojen la camiseta con garra y pasión… la misma que siento yo cada día que recorro las calles de Río, con mi querido escudo Rojiazul en la espalda.

Yo creo en la roja… digan lo que digan.
¡Viva Chile mierda!
Hoy ganamos 3 -1... digan lo que digan.

Suerte a todos…

Portugués para extrangeiros...

2007-03-13T05:55:00.000-07:00

Hola a todos mis fieles lectores. Espero que el año de trabajo y estudio haya partido con el pie derecho y que las colas para tomar una micro o el metro no hayan superado las dos horas de tiempo.

Yo aquí en Río, nuevamente de cumpleaños. Sí, cumplí dos meses ya; y de regalo me tocó la semana más calurosa del año, con promedio de 41º y una máxima el día sábado recién pasado de 44. Fue agradable, sobre todo la siesta que me pegué (que más pareció un baño de sudor).

Haciendo un pequeño recuerdo…
Cuando llegué me encontré con una gran dificultad: el idioma. Si bien, siempre supe (y todos me afirmaban) que el portugués era bastante parecido al español, lo cierto es que me encontré con un mar –más bien océano- de palabras desconocidas. Y si bien era bastante entendible, el gran problema llegó cuando tuve que empezar estudiar los verbos y darme cuenta que nuevamente tendría que aprender todos los tipos de pretéritos (incluyendo el pluscuamperfecto que todavía no entiendo ni en español), futuros y cuantas conjugaciones hubiesen. Pero ha sido una suerte de inspiración y creo también de mucha diversión.

Y ya con los dos meses en el cuerpo, puedo asegurar que soy todo un carioca (me falta un poco de “sotaque” (acento) y como mil horas al sol… pero son detalles) . Y para demostrar mi conocimiento y gran capacidad de adaptación, les haré una breve clase de portugués… pero solo mostrando las excentricidades de este idioma (para un hispano parlante).

- El portugués tiene las 5 vocales que conocemos (a,e,i,o,u) pero 5 diptongos que se unen a ellas como cinco vocales más. Tres tipos de acentos distintos y la pronunciación de algunas letras son diferentes dependiendo de cuando se utilicen; por ejemplo, la E tiene 4 pronunciaciones diferentes y la O tiene 5.

- Para decir sí, ocupan: sim, y para no: não. Pero para afirmar algo, se dice: “pois não”; y para negarlo: “pois sim”. ¿Raro no? Pero no lo es tanto. Si pensamos detenidamente, algunos países de habla hispana para afirmar dicen “pues como no”. Bueno, aquí ocurre lo mismo.

- ¿A qué les suena comprido? Lo primero que se me vino a la cabeza cuando lo escuché fue “pequeño, chico, corto, comprimido”, pero me equivoqué rotundamente; es justamente todo lo contrario. Chile es un país comprido… es decir: largo.

- Cuando llegué a una Shell, leí “puxe” y empujé… Casi rompo la puerta, porque es lo contrario: jalar hacia ti. Lo mejor fue la cara del cajero…

- El portugués utiliza las versiones de las palabras “nunca” utilizadas por el español: malo se dice “ruim”. Hablar mal de alguien se dice “vilipendiar”. Niño chico se dice “criança”. Cuando estás buscando algo, se dice que estás “procurando” algo. “Yo necesito de”: Eu preciso de”, y así muchas más…

Pero lo mejor que tienen aquí en Brasil son sus dichos y metáforas de la calle:

“Eu vou a tirar uma cuchila”: Dormir siesta.
“Engolir sapos”: tragarse las palabras de rabia.
“Tirar agua de joelho” (tirar agua de la rodilla): hacer pipí.
“O cachorro late”: el perro ladra.

Y para despedirme, algunas palabras con su respectivo significado (y que aún no me los aprendo bien):

Acordar: levantarse; deitar: acostarse
Cedo: temprano; Ontem: ayer; Perto: cerca
Procurar: buscar; Precisar: necesitar
Embora: 1. aunque. 2. maracharse
Ficar: 1. quedarse. 2. dar beso. 3. tener sexo. 4. estar…
Morada: casa; Ultima morada: cementerio
Parafusso: tornillo; Furadeira: taladro; Martelo: martillo

Muchas gracias. Besos, abrazos y suerte para todos.
(Moito obrigado. Beijos, abraços é sorte para tudos)

Transbrasil...

2007-03-06T12:34:00.000-08:00

¿Sabían Uds. que la gran mayoría de las micros y buses chilenos son hechas en Brasil?

¿Sabían Uds. que Río de Janeiro tiene más de 13 millones de habitantes?

¿Sabían Uds. que Río solo tiene una línea de metro y el 70% de la población se moviliza en ovnibuses amarillos iguales a las antiguas micros chilenas?

¿Sabían Uds. que las micros en Río funcionan las 24 horas del día?

El transantiago no creo que sea una mala idea; para nada. De hecho, es un gran paso para convertirnos de una vez por todas en una ciudad desarrollada. Pero queda mucho por hacer. Con sólo 5 millones de habitantes, Santiago –y Chile- tiene una excelente posibilidad de hacer un medio de transporte público de calidad y a nivel mundial.

Grandes ciudades como Río ya lo hicieron, y créanme, funciona a la perfección.

No dejemos pasar esta oportunidad. Como ciudadanos –y principales beneficiarios- exijamos soluciones. Movilicémonos en demanda de lo que nos corresponde como chilenos. Pidámosle al gobierno y a la oposición que remen hacia un mismo lado… porque eso es lo que hay que hacer ahora. Lo necesitamos.

Ojala cuando vuelva de mi viaje me encuentre con una sorpresa. Pero para eso quedan cinco meses aún.

Ahora solo preocupémonos de actuar; y por una vez en la vida dejémonos de prometer y atacarnos y pongámonos a cumplir y pensar en lo mejor para nuestro país. Aquí en Río ya lo hicieron… y funcionó.

La fiesta del Chivo...

2007-02-28T07:07:00.000-08:00

Mujer, hombre, niño, niña, homosexual o hétero… no importa quién o qué lo que seas. El Carnaval de Brasil, y especialmente el de Río de Janeiro y su zambódromo, es de y para todos. Una fiesta interminable de alegría y seducción. Un espectáculo que según la reconocida revista Rolling Stone, está dentro de las diez cosas que tienes que ver en tu vida (además de un clásico de River Plate contra Boca Juniors, un partido en el mítico –y a la vez renovado- estadio Wembley y otros siete espectáculos más). Y yo, tuve la suerte y el placer de bailar al ritmo de la zamba en la “cidade mais bela du mundo”.

Muchos creen que el Carnaval es sólo fiesta y pasarlo bien. Y sí, están en lo correcto. Es eso y nada más. Pero lo que no saben es que la fiesta comienza a más tardar a las 11:30 de la mañana y termina en pleno amanecer del día siguiente. Eso por seis días.

Debo reconocer que no me la pude los seis días seguidos por dos razones: el calor y la zamba. Lamentablemente (para mi… no tanto para los brasileros que estaban todos felices), los días del Carnaval no hubo lluvia, viento o algún atisbo de nube. Al contrario, las temperaturas diarias no bajaron los 35 grados por lo que resistir bailando en plena calle con ese calor, me fue total y completamente imposible. Y por otro lado, el escuchar quince horas diarias de un mismo tipo de música termina volviéndote loco… y la zamba, por muy entretenida que es, terminó aburriéndome y mandándome “al sobre”.

Pero lo pasé bien… muy bien de hecho.

Durante todos esos días, tuve la grata compañía de mi hermano Juan Pablo y dos amigos más. Éramos cuatro chilenos sorprendidos en un mar de gente “buena onda” y felices… muy felices. -Comentario aparte merece la simpatía del brasilero- Durante el día recorríamos los interminables “blocos” (carros con batucadas y música en vivo) que se presentaban en las calles de Río; y cuando caía el sol, nos encaminábamos a la playa de Ipanema, donde la electrónica y la zamba se depositaba en un océano de jóvenes cerveceros (Skoll, la cerveza oficial del carnaval) con ganas de pasarlo bien.

Un dato anecdótico e impresionante es la cantidad de personas disfrazadas que día a día aparecían por las calles. Y no era necesario que fuese “Halloween” o una fiesta de disfraces. No. Todos lo hacían para pasarlo bien y sobre todo reírse de ellos mismos… porque el brasilero tiene humor. No era raro encontrarse con un hombre vestido de abeja, flor o mujer. O una mujer disfrazada de basurero, hombre o incluso de policía. Y aunque parecía el mundo de los Locos Adamms sadomasoquistas, todo era una fiesta mágica de entretención y felicidad; que más bien parecía el “Mundo de Nunca Jamás”.

Fueron seis días inolvidables e irrepetibles. Baile, playa, garotas en bikinis pequeños, música, disfraces y más garotas. Zamba, electrónica, amaneceres y atardeceres en la playa. Fiesta, alegría y humor, mucho humor… y no era un sueño; era una fiesta, pero no cualquier fiesta. Era la fiesta más grande del planeta: el único e irrepetible Carnaval de Río de Janeiro… y yo, tuve asientos en primera fila.

Suerte en el inicio de clases, los estudios y el trabajo.

La resurrección de Stallone...

2007-02-14T07:10:00.000-08:00

Desde chico fui admirador de Sylvester Stallone. Más que al actor mismo, admiraba los personajes que creó. Crecí viendo Rambo y Rocky, acaso dos de los mejores héroes de acción de los años ochenta. Fui ferviente seguidor de ambas sagas, y en muchas ocasiones quise ser como ellos. Por lo mismo, sentí un fuerte golpe knockout cuando vi Rocky V; un verdadero monumento a la frivolidad de Hollywood que busca hacer dinero más que buenas películas. Por lo mismo, no me extrañó que ahora intentaran revivir a aquel olvidado héroe. Y prejuiciosamente, no me hubiese extrañado que la película fuera un nuevo bodrio de la industria cinematográfica, tal como su anterior entrega.

Pero no fue así.

En la sexta gran batalla del pugilista américo/italiano, la acción vuelve a entremezclarse con un guión simple pero efectista; y que a diferencia de Rocky V, se sustenta por sí solo. Es una historia de superación y drama - tal como fue la ganadora del Oscar® Rocky I - que logra entretener e incluso emocionar. Esto, claro, gracias a la ayuda de la experimentada cadena HBO, quien realiza las tomas del pugilato final tal como si estuviese filmando una verdadera lucha de boxeo.

Para todos los que crecimos viendo al gigante americano pelear por causas nobles y derrumbarse por sus propias aspiraciones, Rocky VI (Rocky Balboa título original) vuelve a construir ese momento de intensa ilusión y desenvoltura que perdió con la famélica Rocky V; y de alguna manera, revivió por unos momentos a aquel desahuciado actor de los años 80’s que a gritos pedía una resurrección.

Y el experimento resultó. Vale la pena verlo.

Cumpleaños feliz...

2007-02-12T06:42:00.000-08:00

Hoy cumplo un mes en Brasil. Un mes de nueva vida, nuevo ritmo, nuevo idioma y nuevos amigos. Pero por sobre todo, ha sido un mes de retos y obstáculos… porque el vivir solo es mucho más que no tener ruido para quedarte dormido.

Un mes es una fecha bastante buena para hacer balances. El resultado claramente es positivo: no me han asaltado aún (tac, tac, tac), he logrado acostumbrarme al estilo carioca, puedo “falar” portugués sin mucho problema, pero por sobre todo, he logrado sacar adelante la tarea de vivir solo. Pero no ha sido fácil.

Desde barrer y hacer baños, hasta tener en cuenta un presupuesto mensual para pagar cuentas a fin de mes, son una de las tantas responsabilidades que tiene el vivir solo. Sí, claramente esto habría sido totalmente distinto si hubiese decidido vivir con alguien -y bastante más fácil y barato-, pero reconociendo todos los pros y contras que el vivir solo me traería, tome dicha opción particularmente porque creí que era una instancia única para crecer y valerse como persona. Y creo, no me equivoqué.

Debo reconocer que ha sido un cambio drástico. Mi departamento (todo mi departamento) es más chico que mi pieza en Santiago. Duermo en el suelo, no tengo agua caliente y el refrigerador está malo, por lo que no tengo hielo para los 35 grados que hacen durante el día. Mi presupuesto diario es de 5 reales ($1.200) y solo tomo Coca-Cola los fines de semana. Pero aún así, no cambio por nada en el mundo la experiencia que estoy viviendo.

Hace un tiempo atrás un muy amigo mío me dijo que envidiaba la experiencia que estoy viviendo. A pesar de todos los obstáculos que he tenido (inclusive me cortaron el gas por falta de pago) debo reconocer que yo también envidiaría si otro estuviese en mi lugar. Porque más que un intercambio universitario, este viaje significa un crecimiento personal mucho más grande del que creemos… y hay que vivirlo para poder demostrarlo.

Y saben lo que más alegre me tiene, es que cada día que pasa me siento adulto; una persona que sacrificó muchas cosas por estar aquí, y aún así, está sacándole el jugo a todo lo posible. Y eso me llena de orgullo propio… porque estoy entregándome por completo a esta maravillosa experiencia. Además, debo reconocer que Río de Janeiro es una ciudad bastante hospitalaria, que hace más “habitable” mi momentánea y solitaria experiencia de intercambio.

Si hay a alguien que tengo que agradecer, sin duda son a mis padres por todo el esfuerzo que este intercambio significó (personal y monetario). Gracias por confiar en mí y apoyarme en todo, especialmente en las decisiones que he tenido que tomar. Y gracias por darme esta posibilidad única porque es increíble y no la voy a dejar pasar. Y sin duda, darle las gracias a mi polola por el apoyo incondicional y el cariño que me entregó en el último tiempo y por regalarme mucho más de lo que yo pude darle. Te amo negra.

Como dije, vivir solo significa mucho más que barrer, hacer baños o cocinar. Es tener tiempo y espacio para crecer. Y hoy, después de un mes de soledad, más que nunca me siento un adulto… pero falta mucho camino por recorrer aún.

Aprendamos...

2007-02-05T06:00:00.000-08:00

Sí, lo sé. Somos muy diferentes a los brasileros y que Chile tiene sus virtudes, como Brasil tiene sus defectos. Pero eso no quita que podamos rescatar lo que verdaderamente nos haría crecer como personas.

Sábado 3 de febrero, 4:30 de la tarde; Escuela de zamba “Portelo”.

Todo el mundo baila. Por los parlantes resuenan los ruidos de tambores, panderos y voces a coro. Más de siete mil personas bailan al ritmo del Carnaval. La cervezas corren de un lado para otro tratando de aplacar el inmenso calor que hace. Son 30 grados a la sombra… pero no importa; hay que bailar.

En un instante de de silencio, los presentadores dan un saludo de bienvenida a los “alumnos extranjeros de la PUC”. Todos se dan vueltas y nos miran. Pero no es una mirada inquisidora. No. Todos ríen y nos dan la bienvenida también. Es alegría y compañerismo. Una señora de edad se acerca y nos pregunta si lo estamos pasando bien. Le respondo que sí. Me abraza y me dice: “bienvenido a la tierra de la zamba”… yo le respondo “Obrigado”.

Todo el mundo lo pasa bien. Incluso nosotros, los “alumnos extranjeros de la PUC”. Que a decir verdad, ya no me siento “tan” extranjero en medio de esta alegre hospitalidad.

Aprendamos

Domingo 4 de febrero, 12:45 de la tarde.

Otro domingo de sol y fiesta. La Costanera abierta y la familia disfrutando por ella. Un hombre vestido de “Selección brasilera” domina una manzana. La deja caer y toma una pelota de tenis… sigue dominando. Cuando termina su rutina frutícola agarra una pelota de fútbol y hace maravillas. Me recuerda a Ronaldinho. Le pido si me puede dejar dominar y me dice que sí. Le digo que soy chileno y estrechamos la mano. Comenzamos a hacer una rutina en conjunto… claramente el chileno resultó ser peor que el brasilero; pero es una cuestión de cultura deportiva.

Al terminar me pregunta mi nombre, y cuando me estoy yendo me dice: “Cristián, pon tu banano para adelante para que no te lo roben”… Me sentí seguro.

Domingo 4 de febrero, 3:23 de la tarde.

El sol quema nuestras cabezas, pero todo el mundo continúa en la playa. Ya han pasado 4 carros de “blocos” de zamba. Todos de diferentes colores. Asumo que se están preparando para el carnaval.

Un campeonato de voleibol hay en la playa. Son buenos, muy buenos. La pelea es a muerte dentro de la cancha, pero fuera son todos amigos. Comparten el agua helado, los asientos y los quitasoles. Adentros sólo comparten la sed por ganar…

Debo reconocer que me gustaría tener ese tipo de sed… ahora sólo quiero una bebida bien helado.

El día "D"...

2007-01-29T05:51:00.000-08:00

Si para los países árabes, el día sábado es sagrado; en Río de Janeiro lo son los domingos. Todos los domingos.

Es un día de fiesta. La familia completa sale a la calle y celebra el fin/inicio de la semana. La costanera se cierra para que TODOS -y digo todos con mayúscula porque verdaderamente hay mixtura de clases, razas, edades y orientaciones sexuales- salgan a caminar y a disfrutar de la fiesta dominguera.

Es el día “D”.

Los locales comerciales se cierran casi en su totalidad (dejando de lado todos los bares, tabernas y fuentes de soda y jugos naturales… que son otro gran punto de encuentro). La playa se llena de familias que junto a su “agua de coco” disfrutan de un veraniego día de mar y arena.

Los más jóvenes saltan en la orilla tratando de dominar continuamente una plástica pelota de fútbol. Y lo logran. Son verdaderamente “Os melhioers jogadores de fotbol du mundo”.

La cerveza helada, bien helada, corre de un lado para otro tratando de aplacar la sed que provocan los 33 grados de calor que hacen cuando el sol aparece entre amenazantes nubes negras. Sí, porque en Brasil es legal beber en cualquier lugar público… y la “praia” no es la excepción.

A medida que pasan las horas, las miles de personas que toman sol comienzan a irse a sus barrios a disfrutar de un rico asado. Pero no es un asado cualquiera. No. Es uno realizado en plena calle; donde las carnes y longanizas se reparten entre los abrazos y la “buena onda” carioca.

Los pocos que quedamos en la playa tenemos el agrado de ver como una batucada (bloco) llega a animar –aún más- la tarde en Río. Caminado por la costanera, los tambores y panderos mueven los pies de los cientos de personas que se congregan alrededor de ella.

Es un día de fiesta… vaya que lo es.

Y eso que aún no llega el Carnaval.

Algunas cosas que deben saber de los riojaneirenses...

2007-01-27T06:39:00.000-08:00

Sin duda, cada país o ciudad tiene situaciones particulares; un "algo" que las distingue de las otras.
Río de Janeiro no es la excepción. Y si quieren saber de qué les hablo, lean el siguiente decálogo de la cultura Riojaneirense:

1.- El gentilicio de Río de Janeiro no es "riojaneirense", sino "Carioca".

2. Walt Disney, en sus primeros dibujos animados, quiso retratar la identidad "Carioca" en una de sus películas (¿Se acuerdan de Jalisco?). Para eso diseñó un loro verde muy parlanchín, buena onda y que irradiaba felicidad... y dio en lo cierto 100%. Su nombre: "Zê Carioca"

3. Río de Janeiro es la segunda ciudad con más perros per cápita. La primera es París. Hay más veterinarios que farmacias en toda la ciudad. Y las razas más comunes son los golden, los labradores y los poodles.

4. Existe una rivalidad eterna entre los Cariocas y los Paulistas. Una rivalidad tan grande como la de Universidad de Chile con Colo-Colo; o Ñublense y Rangers; o la de Argentina con Inglaterra. Ambos bandos se atacan mutuamente. Según los cariocas, los habitantes de "Sam Pablo" son gruñones, poco amistosos y mala onda. Según los paulistas, los cariocas son flojos, arrogantes y vanidosos.

5. La comida típica en Río es la "fêjoà" (porotos negros) con choclo deshidratado.

6. El peatón (o pedestre en portugués) no tiene preferencia bajo ningún motivo. Los autos tienen la preferencia por sobre todo; después la bicicleta y al final (de los finales) están los "pedestres"... inclusive en los "paso de zebras".

7. La cultura carioca tiene alma de deportista. Los juegos más comunes son el fútbol, el futvolley y el volleybol. Un dato curioso: entre las playas de Ipanema y Leblón, existen más de doscientas canchas de esos deportes en la arena. El 50% de ellas, tienen luz artificial para jugar de noche o madrugada... y créanme, lo hacen.

8. El uso de bloqueador solar está expuestas en campañas de salud ministerial. A las 10 am, en un día de sol, se alcanzan los 30 grados de calor. Increchendo hasta las 4 de la tarde. Después comienza a bajar la temperatura hasta llegar a los 20 grados... durante la noche.

9. Existen cuatro tipos de policías en Río. Cada una con su calificativo:
- Policía Militar (PM): Son los "boinas verdes" de la ciudad. Se conocen como abusadores de poder y exceso de fuerza. En las imágenes de pueden ver como matones a tiempo completo y "cobradores de peaje".
- Policía Federal: son quienes permiten "mi" ingreso al Brasil. Conocidos como "inflación": suben los precios de un día para otro sin tener excusa alguna... imagínense como es en "época de carnaval"
- Policía del turista: Son los encargados de proteger a los millones de turistas que anualmente visitan la ciudad del Cristo. Ante cualquier robo, es preferible no acudir a ellos... tienden ha ser más ladrones... pero es sólo una tendencia.
- Policía Municipal: no hacen nada... más que sacarle plata a todos. Conocidos como los "inventores de infracciones"... y obviamente, como los cobradores de "peajes" para no cursas esas infracciones cometidas.

10. La preparación de Carnaval de Río es de 9 meses. Los últimos dos es una preparación diaria sin excepciones.
Dicho carnaval se pasea por los diferentes barrios de Río durante seis días. En las noches se presentan las escuelas de zamba en el conocido estadio del Carnaval.

Nueva version... INTERNACIONAL

2007-01-27T06:29:00.000-08:00

Bueno, aprovechando la distancia física que me separa actualmente de todos mis lectores, he decidido volver a utilizar mi capacidad gramatical para (re)encantarlos con la nueva versión de "1984... Historias de un yo, como cualquiera de uds."... ahora desde la Cidade mais bela du mundo: Río de Janeiro.

Difrútenlo!!

Latino for life...

2006-08-27T19:14:00.000-07:00

Dio que hablar. No era la intención del post anterior “recuerdos inolvidables…” pero se transformó en una discusión racial. Pero tiene mucho de cierto. Hay que reconocerlo, porque querámoslo o no, somos “del otro lado del mundo”; como tiene tatuado en su guata DJ Méndez: “Latino for life”.

Sudakas, indígenas, cuellos rojos… muchos son los sobre nombres que nos tienen. No me molesta; será que físicamente no represento a nuestra cultura. Tampoco me molesta eso. Y es que lo somos. Tenemos sabor, azúcar, candela, ritmo, movimiento, picardía y alegría también.

Pero hay algo que me llama profundamente la atención. Siempre somos los “rascas” del mundo. Ya vimos el caso de “That’s 70’s show”, y el de Capitán Planeta… pero hay más. Por ejemplo, tenemos Howie D’ de los Backstreet Boys. ¿Alguien lo pescaba? Nadie; no tenía ningún brillo. Hasta en las canciones en español cantaba más Nick Carter. Siempre se lo cagaban (perdón por la expresión, pero es cierto) con el look; el rapero tenía más onda.

Para qué decir en Hollywood. Siempre somos los peores. Cuál es el policía que primero muere en “Enemigo Intimo” (con Harrison Ford y Brad Pitt): el mexicano. Además, él es el que mata al ladrón por la espalda. Él es el que pide chantaje. Él es el que se caga al amigo.

Se acuerdan el tiempo en que la WWF pegó fuertemente en Chile. ¿Quién era el más fracasado y que todos cambiaban la TV cuando salía? El desconocido Eddie Guerrero. ¿Y que poder tenía? No me acuerdo, porque era una porquería de luchador… un flaquito. Que además, fue encontrado muerto en “extrañas” circunstancias en su pocilga en EEUU.

A lo mejor el caso que más nos puede llegar es el de nuestro compatriota Cristián de la Fuente. Reconozcámoslo; no es un gran actor. Pero una cosa es ser mal actor, y otra es hacer que hable tres palabras en una película. La serie “Reyes y reinas” era vista por la mamá y el hermano… que se aburrían capítulo por medio. En Driven fue un desastre. Hizo de brasilero porque no le daba el acento. Y más encima queda paralítico después de casi matar a los protagonistas.

Me da pena y. No lo merecemos. El único que ha triunfado es Marc Anthony… o bueno, Jennifer López y su humilde trasero. "Triunfado".

No lo merecemos. Dónde queda el azúcar, la candela, el sabor, el ritmo, la pachanga, la alegría. Dónde queda la cumbia, la cueca, el merengue, la salsa. Dónde queda la picardía, la choreza, la valentía, el movimiento.

El verdadero latino está aquí, allá… en todas partes del mundo. Y somos mucho más que una cara bonita. Si no me creen, métanse aquí…
http://www.youtube.com/watch?v=vYMrrPEuxhg

Recuerdos inolvidables...

2006-08-25T10:51:00.000-07:00

Recuerdos inolvidables, imposibles de borrar en mi cabeza. Pasan las horas y me doy cuenta lo importante que significaron para mí. Fueron mucho más que imágenes, conceptos o ideas dispersas. Fueron esencia…

Cómo olvidar aquellos felinos movimientos de Leono y sociedad. Con sus artefactos y maromas construían un mundo de fantasía al son de un “Thundercats ooooohhhh”.
Que entretención más grande que buscar al monito escondido de Sheera, He- Man y Orco. Eso era verdadera televisión.
O cómo no recordar el platinado pelo de Zack Morris. Su sonrisa de oreja a oreja que enamoraba a todas las calcetineras que querían ser como Kelly Cpowsky. O las sudaderas y camisas cortadas de AC Slater que intimidaban a un pequeño y torpe Scritch Powers. Que tiempos aquellos…
Imposible dejar de nombrar a ese extraño y peludo ser extraterrestre que alegraba los días de una típica familia americana: los Tunner. Hablo del querendón y tierno ALF, que con sus estupideces y comentarios desatinados animaban mis monótonas tardes frente a la TV.

Maestra Jimena, María Joaquina, Cirilo y Jaime Palillo. Nombres que sin duda marcaron nuestra infancia. Pasé tiempo enamorado de la maestra, y por lo mismo, odiando a mis profesoras que no le llegaban ni a los talones. Desee vivir en México para viajar en un globo con mi abuelo y un joven Gael García. Y cientos de veces deseé gritarle a mi padre “Grande Pa’”. Que tiempos aquellos…

Todavía no logro terminar de contar las veces que soñé con atropellar a una monstruo peludo de dimensiones estratosféricas… lo habría llamado Harry y los Donoso. Pero todo era un sueño.
Me acuerdo haber jugado con los playmobils, con battlecat, el olvidado Atari, Mario Bross y compañía. La mejor pelota era la Etrusco y en ropa deportiva la llevaba Sergio Tacchini.

Eran tiempos diferentes. Los echo de menos. Muchos se sienten identificados con estos recuerdos. Nostalgia. Melancolía. Memoria… frágil memoria.

Licenciado en basura...

2006-06-10T14:22:00.000-07:00

Para la mayoría de los chilenos, la basura es sinónimo de infecciones, indigencia y molestia. Pero diariamente, hay quienes trabajan con ella y hacen que esos desperdicios se conviertan en el alimento y la educación de sus familias.

Seis de la tarde en Santiago. Para muchos, el día está llegando a su fin; para otros, la jornada recién comienza.

Ricardo Tapia más que años tiene experiencias. Las marcas y cicatrices en sus manos lo hacen notar. Es joven, tiene sólo 36, pero lleva 14 años trabajando todos los días en la calle. “Checho” le dicen sus amigos –por su increíble parecido al humorista chileno Checho Hirane-, pero no lo gusta; el prefiere que le digan “Pelusa”, como le gritan en la liga de fútbol que juega los domingos. Su vida es nocturna, y no por gusto propio, sino porque su trabajo así lo exige. Es recolector de basura de la comuna de La Florida.

“Deportes Malloco” dice la polera verde metálico que viste. Un pantalón de buzo azul cortado en las rodillas y unas zapatillas Nike blancas, bien blancas, es su vestimenta el día de hoy. A decir verdad, es la ropa que utiliza todos los días. Asegura que no tiene problemas con eso “O sea, después de 14 años que más quieres... Sí, el olor es fuerte, pero uno se acostumbra. Después de una buena ducha y una perfumadita estamos listos”, dice entre risas y el sonido ensordecedor del camión recolector.

Ricardo es sincero y reconoce que su trabajo no es de lo mejor, pero es de su agrado. “Me gusta. Es un trabajo relajado, la gente es buena onda y los jefes no molestan por estar sucio, desordenado o tirando la talla. Pero lo que más me gusta es que se trabaja de noche, donde no hay autos, no hay ruido y todo es tranquilo”, señala, mientras se saca los guantes para tomar de una bebida, que increíblemente, está al borde de toda la basura.
- ¿Y qué hacen con el frío o en la lluvia? Uds. trabajan en el sector alto de la Florida, muy cercano a la cordillera.
“Nuestro trabajo es rápido y hay que moverse mucho, por lo que el frío no se siente. Cuando llueve es más problema, pero hay que aperrar no más. Igual nos cubrimos con unas bolsas de basura, pero la verdad, no me importa mojarme… además, así el olor es menos fuerte”

Ya son las 10 de la noche y el camión está casi lleno. “Hay que ir a dejar toda la basura al Santa Clara –vertedero ubicado al sur de Puente Alto- y volver a terminar”, grita mientras corre a buscar más bolsas. Entre el frío y la oscuridad de la noche, Ricardo parece un gato en busca de su presa. Salta y se sube del camión en movimiento con una agilidad difícilmente vista a la luz del día. Grita, habla y trabaja a la vez. Anécdotas tiene por miles. Es un hombre curtido, un hombre de calle.

Ricardo tiene tres hijos. Romina tiene 17 años y acaba de salirse del colegio “Pero va a volver, es por un tiempo no más. Es que quería ganarse unos pesitos”, cuenta. Ricardito tiene 15 y está terminando octavo básico. Y el más chico es José. Tiene 4 años y durante el día él lo cuida. En la noche, mientras trabaja, su señora se hace cargo.
- ¿Qué opina su mujer de este trabajo?
“Está acostumbrada. Ella me conoció trabajando en esto. Igual al principio se molestaba, pero no por el olor sino por el horario, pero ya se acostumbró. Igual al principio fue difícil porque no podía ver mucho a mi familia. Ellos saben que lo que hago lo hago para mejor.”
- ¿Cómo lo hace para trabajar y ser padre de familia a la vez?
“Cuando llego a la casa duermo un par de horas y me levanto a dejarlos al colegio. Después vuelvo a la casa a dormir otro ratito. Los domingos todos me acompañan a la cancha y ahí aprovechamos de comer unas carnecitas a la parrilla o hacer algo entretenido. Igual se puede hacer las dos cosas.”

Más que ciudad, la pre cordillera floridana parece una localidad rural del sur de Chile. Calles de tierra, caballos y animales dando vuelta por ellas y grandes parcelas son parte del recorrido semanas que hace Ricardo. “Esta es la cuarta comuna donde trabajo de recolector. Antes, estuve en La Pintana, Peñalolén y San Bernardo, pero me encanta La Florida… Si mira, solo se escuchan perros…” señala apuntando el Gran Santiago iluminado que se ve a lo lejos, y agrega “La Pintana sí que era peligrosa; ahí, si nos tocaba un día malo, había que ir con el camión cerrado porque hasta a nosotros nos trataban de asaltar. Una vez a un compañero le enterraron un punzaso en la espalda porque no quiso pasar las zapatillas… es que eran bacanes, las tenía como hace dos días”.

Los habitantes de la Región Metropolitana generan alrededor de un kilo de basura diaria por persona, lo que implica más de seis mil toneladas de residuos sólidos, suficientes para llenar con cinco metros de altura la cancha del Estadio Nacional.

Lo que para nosotros se ha convertido en un desperdicio, para Ricardo es la “moneda” que le da trabajo y dignidad a su vida. A sus 36 años de edad, luego de 14 años de sacrificado “estudio”, Ricardo Tapia se ha convertido en profesional; en un Licenciado en Basura.
– ¿Qué le responderías a tu hijo si te dice que quiere trabajar en los mismo que haces tú?
“Le diría que no. Le diría que estudie, que termine la educación. Que sea más que uno.”

Luego del paso del camión recolector, la calle queda tranquila y limpia. Por un par de días las bolsas se acumularán en la vereda esperando que Ricardo pase a buscarlas, porque esa basura es el futuro de sus hijos.

Trabajo realizado por Nicolás Rodillo, Nicolás Díaz y Cristián Donoso

"Alegría" by Cirque du Soleil...

2006-05-22T16:29:00.000-07:00

El Cirque du Soleil es una de las empresas más grandes y prestigiosas del mundo en lo que a espectáculo se refiere. Basta presenciarlo para entender esa frase. Y sí, solo basta verlo; porque no se puede expresar en palabras y menos en un DVD.
Música, teatro, armonía. Belleza, por sobre todo belleza. Es una obra mágica como ninguna otra en el mundo. Con "Saltimbanco" (uno de sus espectáculos, y el que vino a Chile) queda demostrado que la cultura puede ser entretenida.
52 funciones se realizaron en Chile. Todas a “estadio lleno”. Así, se convirtió en el espectáculo masivo más grande que haya pasado por tierras chilenas. Por sobre Paul McCartney, Michael Jackson, e incluso, U2. Y yo tuve la suerte, perdón, el privilegio de ser parte de él.

Lo pasé increíble. Conocí gente espectacular. Aprendí mucho y de muchos. Pero algo me llamó profundamente la atención: la actitud de los chilenos.
La mayoría de los espectadores entraban rápido, serios, cabeza gacha. Cuando se les acercaba alguien miraban con extrañeza. Algo peor, cuando yo les hablaba “como chileno” no respondían; incluso más, no me miraban. Pero si cambiaba mi tono de voz a una “imitación” del acento caribeño, todos articulaban palabras o esbozaban una pequeña sonrisa. Sinceramente no lo podía creer. No sólo sentía (y me sentía) un hipócrita, sino que también me preguntaba diariamente ¿Por qué vivimos amargados en nuestro país? Se han fijado que nadie saluda en la calle. Nadie se mira, y si uno lo hace el otro responde de mala manera e incluso con amenazas.
El Cirque du Soleil nos visitaba. Sí, la magia y alegría de un circo invadía Santiago y aún así no pudimos cambiar. Ni siquiera por 2 horas que era lo que el espectáculo duraba.
A lo mejor es el smog o los colores de nuestros edificios. A lo mejor es la raza. Yo no soy y no quiero ser parte de ella. Prefiero ser amenzado o mal mirado por alegre y gritón.
Para los que siempre se quejan que los chilenos no ganamos nada, aquí somos campeones del mundo. Con experiencia propia puedo asegurar que nosotros somos más fríos y amargados que los rusos o ucranianos.

Si nunca se han puesto a pensar en esto, les invito a hacer la prueba mañana. Salgan a la calle y saluden al resto, incluso a los que no conocen. A lo mejor cambiemos un poquito nuestro mundo, y si no, escuchen la canción “Alegría” de Cirque du Soleil... a lo mejor ahí se sientan un poquito mejor... y ya seremos dos.

Una bomba de fútbol...

2005-12-25T06:55:00.000-08:00

¿Qué pasa con este mundo que todo es fútbol? Sí, lo sé, se viene el mundial de fútbol, pero no puedo creer que hasta el 4 sea el canal oficial de Alemania 2006. Osea, Omo, Drive, Ariel y hasta Rinzo (ese de los pájaros maricas) son auspiciadores oficiales. ¡¡Rinzo!! Está bien, concedo que Alemania, Brasil o Argentina estén dados vueltas por la "mayor cita futbolera", o incluso que Costa de Marfil tenga a los pocos que quedaron en el país (porque ahí juega hasta el panadero en la selección) pendientes de toda la previa futbolera, pero no puede ser que en Chile, un país que no clasifica al Mundial por malos - porque digámoslo, somos malos para la pelota; osea, si en la selección tenemos a Mosiés Villarroel de lateral derecho o a Fernando "Facha" Martel como figura "rutilante" estamos mal... muy mal- no queda otra que buscarse otra cosa que hacer.

No quiero que se mal entienda. Voy a ver los partidos, sí. Y los voy a comentar también. Voy a imitar el look que traiga Beckham o Remolacha. Pero hay límites. No puedo creer que en el diario La Segunda del día de ayer, el Mundial de Alemania 2006 tenga 4 hojas de noticias y las protestas estudiantiles - con 150 detenidos, un "niño" de 16 años con pistola en mano, una universidad infestada de maliantes, millones en destrozos...- tenga solo una página. ¡¡una página y tres fotos!! Ayer al frente de mi Universidad el GOPE acordonaba una cuadra por un aviso de bomba. Todavía no leo nada en las noticias.

Veamos el Mundial. Por sobre todo aprendamos de él. Pero no seamos payasos. En Chile hay cosas más importantes que la nueva polera anti transpiración y anti caspa de México...

Niñito rubio hijito de papá...

2005-12-10T12:59:00.000-08:00

Hay quienes señalan que la “discotec Nato” era un antro de la perdición; el punto de reunión de jóvenes púberes “hijitos de papá” que hacían y deshacían lo que querían. Y en cierta forma lo era… pero a su vez, era mucho más que eso.

Ya hace un año que el Nato fue cerrado para construir un pub-restaurant del adulto joven zapallarino llamado “la Marmita de Pericles”. Un lugar que para entrar debes tener una calva prominente y una abultada billetera. Un lugar donde los “juguitos de frutas” y las pizzas de antes se convirtieron en “daikiris” de cinco lukas y piscolas de 4; y donde los amores fugaces de quinceañeros, pasaron a ser planes de matrimonios de aquellos que se les está pasando el cuarto de hora.

Crecí en el Nato. Me enamoré en el Nato. Me asusté con el “Nato”. Aquel lugar está dentro del inconciente y el conciente colectivo de una juventud. Puedes haber sido cliente frecuente, o nunca haber ido, pero todos saben qué significa el Nato… y creo, todos lo echan de menos.

Sí, para ir al Nato había que ser púber, pendejo y con ansias de “top”. Septiembre, enero o febrero eran las mejores épocas. Se llenaba de “niñitos bien”; aquellos que hacían hora en el ecuestre y después subían por la calle de la iglesia para comer papas fritas en el “Pollo con chaleco” (o “Pollo con polar”, para algunos). Yo era uno de esos. Mis amigos eran de esos; y no tengo susto de reconocerlo, porque la verdad, era una época increíble.

Ir al Nato significaba mucho más que salir a bailar. Musicalmente, era volver a la época dorada de la música bailable; esa que se regocijaba con “Solo veo Inocencia”, “La rubia en el avión” o “Era Muda”. Sonaba un desconocido Meneguzzi, pero todos sabían la letra. Y cada uno de los presentes saltaba al son de “Volantín”. Era magia; magia pura.

Fugaces recuerdos me vienen a la mente cuando hablo del Nato. No solo aquella particular (más patética que particular) historia de Juana… Recuerdo haberle entregado una flor a una desconocida pero guapísima niña el 14 de febrero; niña que tiene los ojos más lindos que hasta el día de hoy he visto… Recuerdo haber comido las pizzas más ricas del mundo. Qué Pizza Hut; qué domino’s pizza?? Las pizzas del Nato eran y son las mejores que he probado… Recuerdo haber sostenido el record de rechazos seguidos para bailar en una noche: 10 rechazos (de un total de 13 en la noche)… Recuerdos van y vienen. Era magia; magia pura.

Siempre se catalogó al Nato como un lugar de peleas de niñitos rubios con mucha plata. Siempre se dijo que los que iban era para reventarse; solo para reventarse. Pero había quienes íbamos a pasarlo bien. Había quienes íbamos a regalar flores, bailar “Eres el fin del mundo” o simplemente a pasar un rato agradable. Había quienes íbamos a enamorarnos, a reír o a hacer el ridículo. El Nato era magia; magia pura… y lo defenderé hasta la muerte.

Septiembre 1999...

2005-12-09T09:53:00.000-08:00

A los 15 años muchos creen que el amor no existe; a esa edad, yo creía todo lo contrario...

“Anda hoy día en la noche a la disco y te la presento” eran las únicas palabras que me daban vuelta en la cabeza. Mi primo Nicolás conocía a la mujer más guapa que yo había visto pasar frente a mis ojos y se había comprometido a cumplir su palabra. Eran las siete de la tarde y la ansiedad comía mis piernas. Solo quería que llegara rápido la hora del encuentro, pero me parecía una eternidad.

Antes de eso, en algún día de otoño, caminando por la playa grande de Cachagua, la había visto a ella. Debo haber estado dos horas mirándola sin pestañar. Juana, que para ese entonces era la niña más popular de la playa, no hacía ni el intento de mirarme. Obviamente para mí no era más que la mujer más hermosa que había conocido; algo imposible de llegar a conocer... o bueno, eso pensaba yo.

Cinco poleras, tres pantalones y cuatro polerones había encima de la cama. Llevaba veinte minutos tratando de elegir la ropa adecuada. “Tengo que estar vestido impecable” me decía a mi mismo, sin saber que aquello era el inicio de una larga historia.

Me duché como nunca lo había hecho. Me perfumé y me lavé los dientes tres veces. Me vestí con la mejor tenida que había encontrado: unos blue jeans Wrangler que solo tenían semanas de uso. Una polera Maui que hacia resaltar mi condición de “guapo” y un polerón azul. Estilazo dirán algunos; yo me veía al espejo y no podía encontrar una imagen más patética de la juventud que aquella que estaba reflejada frente a mis ojos. “No hay por donde…” me dije infinitas veces antes de salir del baño “Ella es mucho para mi”.

Era el hombre más feliz del mundo. Mi hermano Andrés era testigo privilegiado de tal acontecimiento. Él, como buen hermano mayor, había aceptado acompañarme (era la única forma de que me dieran permiso mis padres). Ambos, pecho en alto y pasos agigantados, caminábamos por las calles polvorientas del balneario de Cachagua. Él iba a ser testigo privilegiado de la noche más feliz de mi vida… o bueno, eso creía yo.

Pasaban los minutos y no había rastro de ella, y lo que es peor, mi primo no estaba ahí como lo había prometido. Llevaba tan solo quince minutos en el interior de la discotteque pero mi desesperación era total. Miraba una y otra vez el reloj y sentía que los minutos no avanzaban. Mi hermano Andrés se reía constantemente de mí pero insistía en que me relajara. “Ella va a llegar, tranquilízate; siempre viene y no creo que ésta sea la ocasión contraria” me decía entre risas y palabras de aliento, pero el sudor en mis manos se hacía cada vez mayor.

Cuando la tristeza comenzaba a depositarse en mí nuevamente, una silueta que entraba llamó mi atención. Era la misma mujer que había visto en la playa jugando paletas. Si bien no podía ver su cara, estaba seguro que era ella; no me podía equivocar. La mujer comenzó a acercarse donde yo estaba y mi corazón latió como nunca lo había hecho. La bella niña que había visto días atrás a la orilla del mar estaba parada frente a mí y me miraba. Sus hermosos ojos no se movían, era una mirada fija igual que la mía. Yo estaba sentado y ella de pié. Me sentía menos, muy inferior a ella…de hecho, lo era.

Mi canción preferida sonaba por los parlantes de la disco pero yo no estaba ni ahí, la alegría me desbordaba. Ella me miraba y, creo, era puro amor. Pero un nuevo problema se presentaba: mi primo Nicolás no estaba, y a esta altura, no iba a llegar; iba tener que jugármela con mis propias condiciones… ¿Condiciones?, a esa edad tenía un manejo con las mujeres absolutamente nulo, no sabía qué hacer ni qué decir. A pesar de eso ella estaba frente a mí esperando una respuesta… una respuesta que yo no estaba dispuesto a dar.

Mi hermano, nuevamente, me tendió una mano. Se paró del asiento y se acercó a la amiga de mi niña para sacarla a bailar. A mi no me quedaba otra, tenía que sacar fuerzas de donde fuera y pedirle a ella si me concedía ésta pieza de baile. Cuando mi hermano estuvo frente a su pareja algo sucedió. Andrés dio media vuelta y arrancó. Una extraña mirada me lanzó cómo diciendo ¡detente! Yo no entendía lo que estaba sucediendo… mis ilusiones volvían a caer.

“No puedo, es muy fea”, dijo secamente ante una enfurecida mirada mía. No lo podía creer; aquel buen samaritano que horas antes había tendido su mano en pos de la felicidad de su hermano, ahora le daba la espalda. —“Por favor, es la oportunidad que estaba esperando. ¡Te juro que te pago!”, le dije con fuerza para que escuchara lo desesperado que estaba.
—“No, no la voy a sacar a bailar. Punto final”. Respondió a gritos.
—“Es la mariconada más grande que alguien me ha hecho. Gracias, muchas gracias”, fue lo único que le pude decir. Di media vuelta y salí cabizbajo del recinto…

Todo está perdido, pensé. Esa fue la única oportunidad que voy a tener…

Mi tristeza era máxima. No solo me encontraba sentado solo a las afueras de la discotteque sino que pensaba en todos los tipos que debían estar viéndola a ella mover aquel hermoso cuerpo al ritmo de la música. No le iba a perdonar nunca más lo hecho por mi hermano. Estaba indignado, pero por sobre todo, anonadado por aquella pueril actitud tomada por Andrés. Simplemente era bailar, nada de otro mundo.

¿Por qué siempre tenía que sufrir? ¿Por qué nada se me daba fácil? No lo entendía. Solo quería que ella se acercara a mí y me declarara su amor, pero, sin duda, era una situación imposible. Hay quienes dicen que aquellos que no tiene suerte en el juego tienen suerte en el amor. La verdad es que nunca he ganado nada con los raspes, el kino o el loto, y lo que es peor, nunca había tenido la suerte de encontrar el amor de mi vida y menos iba a tener la suerte de que aquella mujer, que yo tanto amaba, se lograra fijar en mí. Pero algo me tenía inquieto; aquellas miradas en la dicotteque tenían algo más que una simple fijación.

Cuando ya creía que todo era imposible, la suerte se acordó de mí. Juanita, el amor de mi vida, salió de la discotteque y, ante los ojos atónitos de mi hermano, se sentó al lado mío. Yo la miré, ella me miró. Había magia entre nosotros, lo único que faltaba eran las palabras. La suerte había tocado mi puerta y ahora me correspondía abrirle.

Pasaron quince minutos y no articulé ninguna palabra. Ella esperaba que yo le dijera algo, por último, echarla de mi lado. Pero no era capaz. El nerviosismo me había comido por completo. Si yo no existía con las mujeres, menos lo iba a hacer con aquella princesa que estaba recostada al lado mío. La mujer más guapa que yo había visto pasar frente a mis ojos estaba al alcance de mi cuerpo, de mis brazos y de mi boca. Pero yo no me atrevía a hacer o decir algo.

Cuando la imagen se veía más que patética, decidí que esto no podía continuar así. Me hice hombrecito y me paré. Agarré mi chaleco y caminé. Sí, aquel hombre enamorado dejaba atrás a su princesa botada, literalmente, en el suelo. Caminé sin parar, sin darme vuelta y sin suspirar. La noche había sido extraña; más que extraña, había sido mágica, pero quería que terminara lo antes posible.

Masoquismo puro...

2005-11-13T15:07:00.000-08:00

“…Y nunca te olvides que sólo soy una chica enfrente de un chico pidiendo que la ame”; Julia Roberts (Anna Scott) en Nottin Hill. Love, just love.

Algo que no me ha resultado en la vida son las relaciones sentimentales. Hay una barrera que me impide entablar algo serio. Ya son conocidas mis historias (patéticas por cierto) de intentos de relación. Y no es que me asusten las mujeres; sino, creo, me asusta el amor. Algo absurdo si se piensa que aquello que más disfruto en la vida son las historias de amor… pero esas bien cebollentas y Joligudenses; esas 100% estilo Bascuñán.
Si en algo me reflejo son en las películas de amor. La verdad, soy como Bridget Jones en versión hombre. De hecho, hasta hace un año yo no había visto la película, pero un amigo (un hermano para mí) me la recomendó. Me la conseguí y desde el inicio, hasta casi al final (porque termina con pareja…) me sentí reflejado.
Me encanta el cine. Uno de mis pasatiempos es ver películas; las comedias románticas son mis preferidas. “Notting Hill” es una de mis favoritas. Todos hemos soñado alguna vez en encontrarnos con una “estrella” y ambos enamorarse perdidamente a primera vista… yo sigo soñando en encontrarme con Charlotte; o con Holmes, o con Cameron; o con Pitt, Amanda Pitt… bueno, con Brad también.
Es masoquismo puro.
“Cómo perder a un hombre en diez días” (How to lose a guy in ten days) es otra de mis favoritas. No es que actúe mi hermano gemelo Matthew, sino ver que el amor aflora en donde menos lo esperas me motiva. La escena en que se dan cuenta que en verdad se quieren es genial; él le enseña a su familia, ella le enseña su mundo. Todo mezclado con una buena dosis de música romántica… que mejor, no?
Sí, es masoquismo puro.
1989, tardes de cine en canal trece. El caballero negro intenta rescatar a la princesa; “La Princesa prometida” (The Princess Bride). Es de las mejores historias románticas que jamás haya escuchado; un clásico del cine además: Acción, aventura y romance. Es la mejor imagen del “amor verdadero”, aquel que dura por toda una vida. Por si no saben de qué estoy hablando les recuerdo una frase: “Hola, mi nombre es Iñigo Montoya, tú mataste a mi padre. Prepárate a morir”… un clásico, verdad?
Pero hay una película que se pasó. “Realmente amor” (Love Actually) es sin duda la mejor y más romántica de todas. Son ocho historias de amor paralelas… ocho posibilidades de caer en amor. Si te gusta alguien tienes que verla con esa persona, porque ahí se terminarán enamorando. Y tiene la escena más romántica de la historia del cine: “…and to me, you are perfect”; es para llorar. La he visto unas siete veces, y la seguiré viendo cada vez que esté bajoneado; porque me tira para arriba, me muestra que hay algo por lo que se debe pelear: el amor.

Podrán decir cualquier cosa sobre lo escrito, pero al final de todo, siempre soñamos con ver películas románticas abrazados de aquella persona que nos quita el sueño; y este sueño lo tenemos todos. Es parte de nuestra esencia. Es química pura. Porque todos, alguna vez, sentimos que nuestro corazón late a mil, que nos cuesta hablar y nos ponemos nerviosos. Todos, alguna vez, sentimos que si esa persona estuviese a nuestro lado “el mundo” sería mejor y más completo… ya saben de qué hablo. Love, just love

Al final, solo una recomendación: enamórense todas las veces que puedan… aunque yo nunca lo haya hecho.

... pero sigo esperando a mi princesa prometida

(paréntesis...)

2005-11-08T22:30:00.000-08:00

Hay veces que uno se detiene unos segundo en el mundo que gira a mil por hora, y de alguna manera logra reflexionar sobre pequeñas cosas. Situaciones pasan a nuestro alrededor que no nos permiten ver claramente todo. Y por muy pequeñas que sean, terminan definiéndonos como persona.
Uno días atrás traté de encontrar la situación más importante de mi vida. Probablemente la respuesta sea "el nacimiento" , pero la verdad, se me hizo imposible encontrar ese momento especial; son muchos los que hacen de mí al Tatán 2.o versión 2005. Pero a la hora de buscar aquello más importante de mi vida, la respuesta fue instantánea: mi familia.
Vivimos en un mundo donde todo gira más rápido de lo que podemos ver. Y siempre fijamos la vista en eso que está más lejos y es más difícil de identificar. Y las situaciones pasan tan rápido que no logramos digerir ni el 10 % de ellas. Y eso me pasa con mi familia. No había logrado captar lo importante que son para mi... y creo, nunca lograré hacerlo completamente.
Peleas habrán siempre (y todo los días) y rara vez lograré ponerme de acuerdo con mi madre. Le diré "feo" a Juan Pajablo mil veces más y me reiré de Andresito por sus innumerables ruidos y extravagancias. Felipe me sacará de mis casillas constantemente y el "Negro", lo único que me hará será golpearme y echarme chuchadas como él no más sabe. Clemente... nada, él es un santo, y con la Isi me abrazaré hasta la muerte. De mi padre me reiré por los anteojos, sus "estudios" de chino o su golpe en el golf. Lo más probable es que día tras día encuentre más defectos y cosas que odiaré, pero son mi familia: los famosos Donoso Krauss. Y la verdad, si les llega a pasar algo a uno de ellos no sabría que hacer. Gran parte de mi vida se acabaría (aunque suene mamón)... porque saben, los quiero más de lo que yo mismo me puedo dar cuenta.

prematura vejez...

2005-11-05T16:34:00.000-08:00

Sí, estoy cansado. "Es la edad" digo yo, pero pienso en mi tía bisabuela que con 103 años aún sigue con los ojos abiertos (nótese que no digo "viviendo" porque a esa edad ya no tienes nada que vivir). Claro está que la vieja no camina, no come sola, cuando la voy a ver piensa que soy un ladrón que la voy a asaltar, que las arrugas le tapan lo poco y nada que le queda de visión y que cuando me saluda pregunta sobre cómo estuvo el matrimonio de Grace Kelly y el Príncipe Rainiero... sí, solo sigue con los ojos abiertos.

Viernes en la noche, hago el intento de ponerme lindo. Ya no ocupo ropa Maui; ahora me visto con polera verde, pantalones beige, zapatillas rojas y jockey celeste. Soy top. Me creo Benjamín Vicuña; me miro al espejo y soy cualquier cosa menos eso...
"Fiesta Kombixión" es el paradero final. Encontrar la vieja fábrica de zapatos es difícil. Tata, mi copiloto con mapa en mano, me dirige por todo Quinta Normal. Vueltas, calles cortadas, nombres de avenidas desconocidas es lo único que vemos. Mario Guerrero suena en la "FM2, la radio de los dos". Me se toda la letra; y el viaje continúa...
Una hora nos demoramos en encontrar el rumbo, pero llegamos; 12:43 am y somos 13 en la fiesta. Tengo fe, "están perdidos", me digo, "van a llegar". Pasa el tiempo y la fiesta se arma. Todos bailan al ritmo de Labra, Rodríguez, Peralta y Guerra. Yo no. Utilizo la vieja técnica del "desconocido" sentado solo en una esquina con un vaso en la mano. Pienso en Hugh Grant y Julia Roberts en Notting Hill. El tiempo pasa y nadie llega. Parece que eso solo pasa en Hollywood.
Son las 3 y estoy cansado; “Es la edad“. Decido bailar. Los años de tarima y deportes se hacen notar. Me duele la rodilla, y mi movimiento pélvico se ve deteriorado... ya no soy el mismo. Desisto.
Son las 4 y pico, con Tata volvemos a nuestras casas. Leandro Martínez se escucha en la FM2; colección de Rojo parece esto... También me la se.

Son las 5:20 am y apoyo la cabeza en mi “pillow” hecho en la NASA (¡¡Gracias Loraxxx!!). Me duele el cuerpo, tengo sueño y estoy solo... Otro día más de soledad. “Es la edad”, ahora si que estoy convencido.

crónica de todos los santos...

2005-11-01T15:19:00.000-08:00

Fin de semana largo en la capital. Mis papis están en Cachagua tomándose un “traguito” antes de irse al sobre; yo postrado en la cama, aburrido como ostra escuchando a Laura Paussini. Pienso en la letra y quiero llorar. “Marco se ha marchado para no volver, el tren de la mañana llega ya sin él. Es solo un corazón con alma de metal, en esa niebla gris que envuelve la ciudad”... trato de seguirla una y otra vez, pero ya no puedo más. Apago la radio y trato de dormir. El pequeño viento golpea la ventana y hace ruido. No puedo descansar. Prendo la tele y hago zapping. Juanes, Gustavo Ceratti, Benedicto XVI, Cazadores de mitos, bikinis, playas, fútbol, fútbol y fútbol. Nada me engancha. ¿En qué planeta estará ALF? ¿Qué pasó con Zack Morris o Mich Buchannon? ¿Dónde quedó la maestra Ximena? Aprieto off y on repetidamente. Estoy aburrido. Vuelvo a hacer zapping. Doy vueltas como cinco veces y no sé que hacer. Pienso en Paussini; mejor veo la tele. Gritos llaman mi atención; por fin algo entretenido. Ella le saca la madre a él; él se va con la otra. Todo termina con un grito desesperado: “Caso cerrado”... Por suerte ya es martes, mañana vuelvo a la realidad.

rumbo perdido...

2005-10-30T23:49:00.000-08:00

domingo 23:29 pm; aburrido mato el tiempo creando mi blog. No sé qué significa esto, ni mucho menos las razones para hacerlo... simplemente lo hago; creo mi rumbo está perdido. Muchos lo criticarán, y otros me dirán que es un gran paso el que estoy dando. Yo simplemente escribiré. Escribiré para no sentirme solo; lo haré para contar mis historias pasadas, presentes y futuras. Historias que son mias, tuyas; de todos los jóvenes idealistas que luchan por la paz mundial, el maní tostado y la coca-cola.

Sí, lo sé, los blogs son una moda. Y yo no puedo estar apartado de ella. Desde niño que me gusta ser parte de ella. Tuve zapatillas con lucecitas rojas LAGear. Me vestí con poleras y pantalones Maui & Sons -incluso tuve el carné de cliente frecuente, del que me sentía orgulloso-. Bailaba en la discotteque Nato de Cachagua al ritmo de "Volantín" de los Chancho en piedra. Dije mil veces que me encantaba Silvio, y la única canción que conozco es ojalá. Fui el jefe de barras del San Ignacio y bailaba en sus fiestas arriba de la tarima... Esos sí que eran años dorados. ¿Y ahora? Me queda poco de aquel joven... solo fotos. Y bueno, un blog para contar historias; las historias de Cristián Donoso... 1984 Historias de un Yo, como cualquiera de uds.